* Die kulturpolitische Folge war, so kommentiert es Boris Pasternak: "Man begann Majakowski als Pflicht einzuführen wie die Kartoffel unter Katharina.", in: Hedeler / Rosenblum, "1940 - Stalins glückliches Jahr".)

**  Im Februar 2010 lese ich bei Claire Goll "Ich verzeihe keinem. Eine literarische Chronique scandaleuse" (Verlag Rütten & Loening, Berlin 1980, S. 191-194): "Über Robert und Sonia Delaunay habe ich auch Wladimir Majakowski kennengelernt, den prächtigsten Schreihals, den zu hören mir je vergönnt war. Seine Stimme brauste wie ein Orkan, wenn er vor bekannten und unbekannten Ohrenzeugen auf russisch loslegte, ohne sich darum zu kümmern, daß außer einigen Landsleuten kein Mensch seine Schmähungen verstand.. Zugleich war er jedoch eines der zartfühlendsten Wesen, die ich je gekannt habe. Einmal waren wir alle, mit Elsa Triolet und Delaunays Clique, im Lunapark und gingen zum Schluß des Abends zu einem Boxkampf. Als ich dabei Blut fließen sah, fing ich an zu schreien. Sofort nahm Majakowski meinen Kopf in beide Hände; dann versteckte er meinen Kopf an seiner Schulter. `Komm, komm, hab keine Angst, ich beschütze dich." Dieser Riese von fast zwei Metern nahm mich unter seine Fittiche, als wäre ich eine Prinzessin auf der Erbse. Sonst führte er sich als echter Russe gern auf, als stünde er hoch oben einer einer Tribüne - exzessiv, großherzig, donnernd. Majakowski wollte den Futurismus ´in Marsch setzen`, die Kunst auf die Straße, in jeden Körper bringen. In jungen Jahren glich er selbst einem lebenden Gemälde, wenn er mit gelber Bluse, roten Schuhen und violettem Hut losging. [...] Jeden Morgen übertrieb er seine Freude, sein Verlangen, seine Eifersucht; dann wieder verfiel er in düstere pathetische Verzweiflung. Ich fragte mich oft, ob er in einem dieser Depressionszustände nicht Selbstmord begehen würde. Die Energie, die er in seine Klagen legte, steigerte sein Leid, und er ließ sich von seinem eigenen Jammer mitreißen. Der Toreador wurde wieder zum verliebten Knaben. Denn es waren immer die Frauen, die ihn in verzagte Hoffnungslosigkeit stürzten. - Er liebte Streitereien, Stürme, Rivalitäten, ertrug aber keine Niederlage, die er sofort als Tragödie empfand. Denn es gab nichts Lebenswertes mehr; seine Welt war aus den Fugen. -  Ab er er überwand jede Krise mit verblüffender Leichtigkeit. Wenn ich eben einen bis zum Wahnsinn Verzweifelten verlassen hatte, fand ich ihn in Tränen lachend wieder. - Ein paar Leute in Paris fanden ihn plump, grob, ein bißchen ungebildet. Nicht jeder verstand, daß ihm das Image des hochgestochenen, intellektuellen Literaten, der nur in Konditionalsätzen sprach, verhaßt war. Es genügte Majakowski nicht, den neuen Menschen anzukündigen; er wollte ihn selbst verkörpern. Darum sprach er von sich in der dritten Person und gebrauchte zupackende Redewendungen wie in Reklametexten. Im Bewußtsein, Bannerträger künftiger Generationen zu sein, übernahm er die Rolle des Bollwerks und des Symbols. Er hatte nicht das Recht, zurückzuweichen oder zu ermatten, sonst wären durch seine Schuld Hunderte von Schriftstellern ebenfalls verjagt worden. - Im vertrauten Kreis kam seine naive Frische an die Oberfläche. Er spielte gar zu gern: Billard, Domino, aber auch Spiele, die ihm mitten auf der Straße einfielen etwa wohlgezielte Steinchen in das Abflußloch der Straßenrinne werfen oder seinen Hut auf dem Kopf eines Treppengeländers landen lassen. War er ein verkappter Glücksspieler, wollte er in jedem Sinne sein Geschick erproben? Was ihn in Paris besonders fesselte, waren die Wartenummern, die man damals an den Bushaltestellen bekam. Gerade, ungerade? Jedesmal wettete er, bevor er eine Nummer zog, jedesmal gewann er, und sein Sieg erfüllte ihn mit kindlicher Freude. Wo er ging und stand, auch beim Reden, machte er sicvh Notizen. Überall und über alles. Eine richtige Wort- und Gedankensplitterfabrik. Majakowski hörte nie auf zu arbeiten, das heißt, sich zu beobachten. Während die Lokomotive mit Höchstgeschwindigkeit dahinraste, kontrollierte er jeden Moment die Instrumente. Irgendwann funktionierten die Zeiger aber nicht mehr richtig. Der Exhibitionist Majakowski bekam es satt, sein eigner Voyeur zu sein. Er, der behauptete, die schönsten Theaterstücke seien Boxkämpfe und akrobatische Kunststücke, mußte sich eingestehen, daß im stalinistischen Rußland die Zeit des Gauklerspiels vorbei war. Der Humanismus, den er verkündigt und verkörpert hatte, welkte schon; der Futurismus drohte wieder einmal zum Zukunftstraum zu werden. Majakowski blieb nichts übrig, als akademischer Literat zu werden und allenfalls für die Urenkel zu schreiben. Er zog es vor, diesem Tod zuvorzukommen, und richtete den Revolverlauf auf sein Herz. Sein Ende leitete eine lange Selbstmordserie ein, die auf Stalins und Hitlers Schuldkonto ging und die Reihen der Dichter und Schriftsteller lichtete. Wir wußten es nur noch nicht."