* Juri Rytchëu verstarb im Alter von 78 Jahren im Mai 2008. 

   ** Der Mondhund Monder erlebt mit Tirkynëu die Große Liebe. Weil auch Juri Rytchëu mit seiner Frau Galja die Große Liebe erlebte, nennt er sie "meine Tirkynëu".

 ***  Aus: FREIE WELT Nr. 23/83, S. 42/43, von Gisela Reller, "Übersetzt in 30 Sprachen" (gekürzt):

Als wir FREIE WELT-Reporter 1980 als erste ausländische Journalisten das Tschuktschenland bereisten, war Juri Rytchëu hier zwar in aller Munde, selbst aber "im Augenblick" nicht anwesend.

Im Augenblick?

Juri Rytchëu wohnt seit 1948 in Leningrad, elftausend Kilometer entfernt von seinem Geburtsort Uëlen, dem allerletzten besiedelten Landzipfel der Sowjetunion. Trotz dieser räumlichen Trennung ist der Tschuktsche Juri Rytchëu ein Landsmann geblieben. Warum?

Vielleicht, weil all seine Bücher das arktische Leben Tschukotkas schildern; seine Helden haben hier ihre Vorbilder.

Vielleicht, weil er all die Jahrzehnte Jahr für Jahr zu Besuch hierherkommt; im Ort Providenija - mit höchstens 40 Minusgraden die Klimaperle Tschukotkas - hat er sich ein Haus gebaut.

Vielleicht weil einer seiner Söhne mit tatarischer Frau und vierjährigem Sohn hierhergezogen ist; denn "Vater erzählte so oft und so viel von Tschukotka, daß ich - meiner Nationalität nach Tschuktsche - in der angestammten Heimat des Tschuktschenvolkes leben wollte."

Ganz sicher sehen die Tschuktschen und die Asiatischen Eskimos Juri Rytchëu unabdingbar als einen der ihren an, weil es seine an Verstand und Herz appellierenden Geschichten sind, die in aller Welt Verstehen und Zuneigung weckten für zwei am `Rande der Welt´ lebende kleine Völker, deren Sitten und Bräuche Pelzhändlern, Forschungsreisenden, zufällig hierher verschlagenen Schiffbrüchigen den Atem stocken ließ.

Da gelangte durch sie die Kunde auch nach Europa von diesen `wilden´ und `rohen´ Menschen, die ihre alten Eltern umbringen, ihre neugeborenen Töchter erwürgen, sich nie waschen, Fleisch und Fisch roh essen... Heute können die Menschen vieler Länder in den erschütternd wahrhaft geschriebenen Büchern Juri Rytchëus die Ursachen für diese so unverständlich anmutenden Sitten und Bräuche erfahren: Die alten kranken Eltern wurden getötet, "damit sie zu den oberen Menschen gehen konnten, ohne sich lange quälen zu müssen"; neugeborene Töchter erwürgte man, "wenn unweit kein gleichaltriger Knabe lebte, schon gleich zum Ernährer der Tochter bestimmt"; Tschuktschen und Eskimos wuschen sich fast nie, "weil es religiöse Riten verboten, zurückzuführen auf die unbeschreibliche Kälte hier"; Fleisch und Fisch aß man roh, weil es über einer Tundramoosfunzel gekocht, viele Stunden dauerte, bis es gar war..." Juri Rytchëus Bücher von dem allmählichen Aussterben der Tschuktschen und Asiatischen Eskimos vor der Großen Revolution und von dem neuerwachten Leben danach sind in über dreißig Sprachen übersetzt: ins Deutsche, Englische, Mongolische, Tschechische, Polnische, Indische, Finnische, Japanische, Chinesische, Französische, Spanische, Dolganische, Ungarische...

Hast du das Glück, Gast Juri Rytchëus in seiner Wohnung auf dem Leningrader Suworowprospekt zu sein, so ist unverkennbar, daß aus dem richtigen Tschuktschen ein richtiger Großstädter geworden ist.

Juri Rytchëu wurde am 8. Mai 1930 in einer Jaranga aus Walroßfellen geboren, in der Familie eines Meerestierjägers. "In meiner frühen Kindheit", erzählt er uns, "erschien mir die Jaranga durchaus nicht kümmerlich. Sicher - so dachte ich - wäre es schön und aufregend, in einem hölzernen Haus zu leben mit Fenstern, einzelnen Räumen und Betten auf Beinen - dennoch verlor in meinen Augen die Jaranga nichts von ihren Vorzügen. Ich kam gar nicht darauf, das Fehlen von Wasserleitung, Wasserspülung und elektrischem Licht als Mangel anzusehen."

Doch dann als Schüler war ihm jeden Morgen, wenn er die Jaranga verließ, als schritte er über ein Jahrtausend hinweg.

"Ich betrat eine andere Welt, die Welt des Wissens, der Bücher, die Welt der Zukunft. In jener Welt schienen mir allerdings weder eine Jaranga noch die alten Zaubergesänge Platz zu haben, die auch damals noch alljährlich vorgetragen wurden, um gutes Wetter, einen vielköpfigen Zug der Walrosse oder andere lebensnotwendige Gaben der Natur zu erbitten."

Als sich die Piloten Timofej Jalkow und Dmitri Tymnetagin als erste Tschuktschen in den Himmel erhoben, schienen auch Juri Rytchëu Flügel gewachsen zu sein. Wie anders wäre es zu erklären, daß der Sechzehnjährige, nie vom entferntesten Punkt des asiatischen Festlandes weggewesen, bei der Vokabel Universität daran zu denken wagte, eine solche selbst zu besuchen...

"Es war am 26. Juni 1946", sagt er, "als ich mein Uëlen verließ, um nach Leningrad zu gehen. Vom Strand weg wanderte ich einige Kilometer über festes Eis bis zum Rande des offenen Wassers, wo mich ein Eskimo-Boot erwartete. Unter Segel verließen wir das Eismeer und fuhren in den Bereich des Pazifischen Ozeans. Klar zu sehen in der Beringstraße die Inselgruppe der Großen und Kleinen Diomeden - die einen sowjetisch, die anderen US-amerikanisch.

Mehr als zwei Jahre brauchte Juri Rytchëu, um zur heißersehnten Universität nach Leningrad zu kommen. In der Eskimosiedlung Naukan war er - um seinen Lebensunterhalt zu sichern - auf Walroßjagd gegangen, im Dorf Lawrentija hatte er die Fassaden der allerersten Steinhäuser getüncht, im Hafen der Prowidenija-Bucht war er Dockarbeiter gewesen. In Tschukotkas Hauptstadt Anadyr hatte man den Lernbesessenen über ein Jahr lang festgehalten, damit er in einem Lehrerbildungsseminar notdürftig Russisch lernen konnte.

"Es ist, glaube ich, beinahe unmöglich, sich in meine damaligen Gefühle und Ängste hineinzuversetzen. Was sah, machte, aß, trank ich damals alles zum ersten Mal. Nie vergesse ich, nun schon außerhalb Tschukotkas, den ersten Biß in einen Apfel, den ersten Anblick eines Zuges, die erste Straßenbahn, den ersten Baum... Leningrad, das Ziel meines Bildungstraumes, erreichte ich am 4. November 1948. Da war ich neunundzwanzig Monate von zu Hause weg!" In Leningrad angekommen, hatte er dieses Erlebnis: "Ich machte mich beklommenen Herzens direkt auf den Weg zur Universität. Der Tag neigte sich schon dem Ende zu, irgendwo hinter den Häusern versank die Sonne. Hinter der Glastür der Universität stand ein bärtiger alter Mann, er trug eine mich beeindruckende Uniform. Das mußte zumindest ein Mitglied der Akademie der Wissenschaften sein! Behutsam klopfte ich an die Tür." - "Sind sie ein Abiturient (in der Sowjetunion Teilnehmer der alljährlich stattfindenden Aufnahmeprüfungen)?", fragte er in barschem Ton. - "Nein", antwortete ich, "ich bin ein Tschuktsche." - "Da fiel vor meinen fassungslosen Augen die prächtige Tür mit einem Knall ins Schloß. Meine Begegnung mit dem Pförtner, den ich für einen Akademiker gehalten hatte, war noch oft Anlaß zur Heiterkeit. Später erzählte ich meinen erwachsenen Kindern davon und von der ungemütlichen Nacht, die ich, weil ich nicht wußte, was ein Abiturient ist, auf einer Bank an den Ufern der Newa verbringen mußte..."

Als Juri Rytchëu noch kein Jahr in Leningrad war, lernte er ein Mädchen kennen: die Leningraderin Galina [Galja], eine Russin, achtzehn Jahre alt. Er selbst war gerade neunzehn geworden...

Er: "Damals fühlte ich mich inmitten der lärmerfüllten großen Stadt mit ihrem himmelhochragenden Häusern schrecklich einsam."

Sie: "Und ich hatte während der Leningrader Blockade Mutter, Vater, ja, alle Angehörigen verloren."

Im Dezember 1949 schon heirateten die beiden Verwaisten, die nichts rein gar nichts besaßen außer ihrer tschuktschisch-russischen Liebe.

Er: "Damals begann ich neben meinem Studium der Journalistik über mein Volk zu schreiben: Gedichte, Kurzerzählungen..."

Sie: "Juri wurde am Anfang selten gedruckt. Aber wenn er mal Honorar bekam, dann wurden alle Bekannten und Nachbarn zu Tisch geladen. Ich hatte meine liebe Mühe, Juris tschuktschische Gastfreundschaft zu bremsen, vor allem, als inzwischen unsere drei Kinder - zwei Söhne und eine Tochter - geboren waren."

Schwer, sehr schwer hatten es die beiden damals - bis ab Mitte der fünfziger Jahre Juri Rytchëu  fast Jahr für Jahr ein Buch schrieb - und gedruckt wurde.